Pule no Rio

21 to 22 to 13 to 21

2010-07-01T12:02:00.000-07:00

Olá
Amigo, ou cumplice, como prefere?

Por algum motivo acho que vamos nos encontrar, digo fisicamente, ao vivo. Só não sei no que vai dar, não quero pensar na possibilidade de nos odiarmos, ou perder a graça que temos alimentado durante esses anos de amizade/relação/afetuosidade online. Que venha, então. Essa é uma carta, então deixe eu escrever até cansar.

Nesse momento estou na faculdade; pensando em como fazer dois trabalhos. Devem mesmo ser feitos, não posso nem quero ficar em recuperação. Preciso falar de identidade nacional em O Guarani, de Alencar --quando nem eu sei da minha concepção de identidade... rs. (Just dance, gonna be okay, dance...). O outro é sobre Navio Negreiro + Cadernos Negros, ambos da mesma disciplina: A literatura brasileira e a criação da nacionalidade.

Eu tenho gostado de algumas coisas por aqui. Só coisas: matérias, capítulos, capas, docentes; não pessoas. Por que? Porque as que encontrei eram sem grandes atrativos para mim. Então prefiro conservar as que já tenho, ou melhor, as quais eu me doei (o receptor desta é uma delas). Sabe porque, também? Intimidade. Ou o processo de adquirí-la mutuamente. E no fim de tudo, as pessoas não podem ser coisificadas (okay, isso ficou um tanto vago, mas que prossiga).

Bom que vc me ligou. Eu nunca te ligo; ainda bem que vc não me usa como padrão; eu só faço ligar vc a musicas, filmes, fotos que me tentam a dividir com alguém; além de cartas que escrevi e nunca chegarm ao destino.

Hoje eu completo 22 anos (minha família, amigos, círculo nunca usou 'primaveras', eu só fui ver na TV, quando não tinha mais graça.)Mas eu me sinto tanto com 13 quanto com 21. Não sei quando perceberei como é agir (ou foi) ao se ter 22 (in English, being 22). Não haverá bolo para os amigos, até porque eu não tenho muitos (e está Ótimo assim) e os queridos (porque realmente são por mim) estão em cantos diversos. Talvez, daqui a meia hora eu compre uma fatia de bolo, cante 'Bonn Anniversaire', de Charles Aznavour e fique feliz. Não, não esquecerei de 'Happy Birthday to Ya'. Abandonar o inglês agora, não sei, melhor não. É melhor agente ficar com o que gosta e se dar bem, procurar se, porque o 'novo', naturalmente, trará novas dificuldades, mesmas ingrenagens problemáticas e problematizáveis.

Somos jovens. E é bom ser jovem quando se tem um amigo que possa-se chamar para viver qualquer bobagem, alegria, morte, bonança, desgraça (que fique longe, rs!) que possa aparecer. Que venha a vida. Que venha a vida, possível.

A minha palavra favorita, agora, hoje é 'Possibilities'.

P. S. Alimentado por Jessye Norman, Aznavour, Jackson (History) ultimamente. Na esperança de ler muitos autores de língua estrangeira que me foram recomendados. Talvez o começo seja Beauvoir. Seja o que for.

Sem mais (agora).
More to come, defenitely.

mimetical

2010-05-09T09:32:00.000-07:00

queria escrever como a. p. maia. ou viver e escrever como s. nazarian, as vezes. que saco. duas metades inuníveis.

Controle

2010-04-25T16:20:00.000-07:00

Eu queria escrever um texto do qual não o olhasse depois e pensasse: “não gostei, esse não me agrada mais”. Essa atitude entrega o quanto oscilo, quero dizer, o que construo hoje, provavelmente, não me agradará amanhã –desde criança, noto. Isso, no entanto, é somente para a produção pessoal.

Com o trabalho do outro a situação difere um pouco. Em um amontoado de livros que teria, caso reunisse tudo que já li, sairia uns dez ou quinze: obras perenes, essenciais, que sobreviveram ao dia seguinte, ao crivo severo. O que teriam essas obras de tão especial? Estilo? Talvez não tanto, já que não seguiriam uma categoria: como acoplar Clarice Lispector, Sófocles, Pat Conroy, Herman Hesse Sartre numa mesma estante? Tema? Somente se eu dissesse que tratam da condição humana, mas a maioria dos autores o fazem, de certa forma.

O mais prudente a dizer é que tenho consideração por elas (as obras) porque são trabalhos que eu queria ter feito; ou que, no mínimo, neles me reconheço; prezo-as, então, porque não tenho alcance, não tive o alcance autoral.

Em relação as coisas que escrevo, continuo editando-as: um risco a caneta aqui, um corte lá, tenho total controle, alcance, isso, caso quisesse ser um escritor com pretensão de publicar, então, não seria bom.

Sorrow

2010-04-25T15:17:00.000-07:00

But I was never told
Told never
I was getting old

by T. S. C.

Aqui não tem Natal claro

2009-12-30T14:34:00.000-08:00

Dialogo entre uma avó e uma neta, dia 30 de Dez. 2009

- Vó, liga pra mim o pisca-pisca...
- Não, minha filha, não!
- Vó...
- Liga,
- Não, infelizmente não posso porque o pisca-pisca tá puxando, sua vó não tem dinheiro. Esse ano você vai ficar sem pisca-pisca.
- Energia tá cara.

2009-11-26T13:20:00.000-08:00

Olá outra vez.

Eu descobri a nostalgia mesmo quando não sabia que essa palavra era usada comumente em português. Quer dizer, meu primeiro contato com ela fora em inglês, mas eu era muito guri. ...
Então, minha nostalgia sempre foi doente: porque eu sentia (e sinto) saudade de coisas que eu não vivi, de repente acionado por uma foto vista, uma canção dos anos 50, um filme dos anos 80.

Saudade eu não tenho. Porque a maioria das coisas que lembro há uma carga enorme de fantasia, chega a um ponto que vc se pergunta o que foi real ou não daquilo que vc está a (se) relatar, talvez.

(E uma saudade me faria sofrer.)

Eu, até horas atrás, não sabia que data era hoje, assim como não sei os feriados, nem o aniversário dos amigos, quiçá familiares. Pessoas dizem que são minhas amigas(os)... eu aceito, e vou levando até quando elas(es) permitem. Da mesma maneira, como, quando alguém me traz/faz um elogio: eu ouço.

E eu não tenho coração. Devo ter algo que envolva/expresse 'prazer' no lugar, esse mesmo lugar que o povo diz que o bendito musculo deve ficar a bombear. 'Prazer' ao chorar com uma canção cantada por uma voz caricata (Jackson, Aznavour, George Michael, Streisand), ou dançar para provocar dores nas costas até eu não consegui dormir direito e pedir a morte... Na verdade parece que o 'prazer' (de ter 'prazer') me move, até nos atos que parecem mais dignos e comuns e comoventes e nobres.

***

Meus abraços favoritos são abraços com beijo no rosto ao mesmo tempo. Mas há restriçoes morais. E meu rosto tem marcas, acnes passadas.Então, aperto a mão; quando aperto a mão de alguém costumo apertar com uma e usar a outra por cima para mostrar o quão ela é importante pra mim.

E-mail a w.c.s.: 26.11.09

***

"Mas tudo que eu posso te dar é solidão com vista pro mar... ou outra coisa pra pensar" - Alvin L (eu não sei dançar)

"Então é isso."

2009-11-26T07:10:00.000-08:00

Penúltima linha de um e-mail enviado hoje.

"Forte abraço mesmo para quem não gosta do toque."

Blog da Garota #1

2009-10-10T09:40:00.000-07:00

(estória a continuar a ser modelada)

Ela era viciada em coletar pequenos frascos que achava pelos cantos: amostras de perfume, bisnagas de pomada, colírios, coisas baratas. Viu que punha os achados numa caixa de sapatos, vedada com fita plástica transparente. A irmã mais velha possuia uma caixa também, mas ela não sabia o que tinha lá. A mãe sabia, devia saber, porque tinha dito que a irmã não escondia as coisas dela: "Filha não tem segredos com a mãe, não pode" (...)

copyright 2009

Amor e hemácias (S.N.)

2009-06-17T13:02:00.000-07:00

Esse espaço precisa de um pouco de sangue.
Eu ainda estou coletando, até que se tenha um resultado perante os olhos que estão meio mortos por causa do signo, é a primeira explicação que surge.
Até lá, é se manter sob o leucócito restante, e hemácias que poderão ser ofertadas por outros. Só digo que os objetos de coleta estão/vão limpos -- esterealizado, porém, só eu mesmo arrisco a ficar.

Antes de qualquer coisa não é nada ligado a vampiros --por enquanto penso que não, e espero que não venha a ser também. Muitos tão querendo vamps nessa safra. No supernatural here.

C.L. / C.F.A. / E. D.

2009-05-31T13:00:00.000-07:00

"E se ela/ele souber que já ando preso á (antes de ir)?"

Quem será o próximo mensageiro/entregador?

Intimação E. D.

2009-05-31T12:50:00.000-07:00

Uma intimação chegou semana retrasada a minhas mãos. Emily Dickinson entregou. Alguém com quem ela anda lado a lado quer ter comigo. Ou vou ou me prende, diz mais ou menos nas entrelinhas (penso eu). Antes Lispector tinha mandado algumas cartas de aviso, depois foram os recados claros de Caio F.

(...)

Dent

2009-04-12T11:09:00.000-07:00

"37 dentes. Isso aí". Ele avisou logo quando acabara de extrair um dos, sem dizer a ordem. Ordem, só a de voltar para extrair outro quando o buraco tapasse. "Enquanto tem gente que precisa de implates, esse cidadão tem ossos sobrando...", ele podia pensar, olhando a radiografia. "O 37º só com procedimento cirúrgico, está preso dentro da gengiva".

Comentss

2009-02-19T09:54:00.000-08:00

Comentário meu deixado no espaço do escritor/poeta/vivente baiano Wagner C. Santos. Para quem não o conhece, ele colabora semanalmente com o jornal Valença Agora na seção poética. Estuda hermenêutica e divide espaço/o quarto com sua máquina de escrever e livros diversos. Seu blogspot: AN-SEIO.

(...)

e quando começa-se a perceber o ato de sugar percebe-se intrinsecamente que não há mais utilidade, porque é o coração que está pingando, e ninguém está sugando; as gotas caem no chão e o ele já está espatifado. o coração decididamente está acima de qualquer anomalia. a vida foi espatifada por dedos sem rosto.

(...)

p.s.: essa não é a história/remake da suposta casa que sangrava.

"A arte é inútil. A casa é vital"
(O.W + T.S.C.)

Novo suspende.

2009-01-22T10:02:00.000-08:00

Blog Suspenso.
Por Enquanto,
Novo Acordo de Ortografia Portuguesa.

Escrever

2008-12-31T13:50:00.000-08:00

Como as letras se mostram pra mim quando sento para escrever (...)

Foto: roubada do blog de J.P. Cuenca

...

2008-12-29T08:01:00.000-08:00

Tudo se ilumina.

Limbo na água

2008-12-09T16:20:00.000-08:00

vai buscar água na cabeça. mete os pés numa bota, atravessa a ponte com cuidado. vai. vai.
trás água, faz uma pequenina cuia com as mãos, começa engolindo aos poucos. água com remédio. vinda do hospital. medicada, processada. líquido que mata a tua doença. e você, fica livre. leve, com caminho trilhado, garantia -quem tem boa ação vai para o limbo. não sabe o que o limbo? lugar neutro, para crianças boazinha, que obedecem, e vivem, e vão e não sentam no chão da cozinha nem quando longe está a mãe, o mesmo na casa dos outros. cozinhas têm facas. e criança não pode mecher em faca, mesmo estando cega e com a ponta quebrada. esquece, esquece. mas não de beber sua aguinha; cura. e você sobe. limbo -para quem faz boa ação. você fez uma hoje. o espaço já é seu. água vai acabar.
acaba.

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Natal chega

2008-12-06T06:16:00.000-08:00

"O Thiago Cardoso mandou a armadilha acima, que pretendia torturar o Rufus Wainwright ao som de Rihanna! (Haha, não sei se ele odeia Rufus, odeia Riahanna ou é fã dos dois); anyway, o texto acabou fugindo muito da estrutura 'Jogos Mortais', mas foi bem original." (S. Nazarian)

Eis o projeto de conto:

RUFUS DOES ONCÉ, part "B":

Eu irei. Ele terá que falar para eu ver."Por que eu não gosto dela? Não, não é assim, tão direto. Eu não aprecio sua música. As músicas de pegada, levada mainstream hoje passam por um processo que deixa tudo igual, pasteurizado, as músicas dela soam iguais. E..."
O processo houve, ele pediu desculpas, Quero Um... pedido de desculpas pela revista, um papel podre, reciclado, aff, audácia em timbrar meu nome nele, aff. Quero Dois... pedidos de perdão.

Ele virá. Vai porque convidei-o para minha residencia, com o pretexto de assistir vídeos de Judy Garland e juntos imitamos suas poses.

Ele dirá; quando estiver naquela sala branca abafada, sem saída: caixas de som potentes, microfones, câmeras... não, nenhum show. Get ready... are you ready dear?

-Diz Little Ruffy: Irreplaceble... you.

-Once more: You, you, Irreplaceble.

-Once again, vai, sem sotaque canadence, go, go, agora acento britânico, língua entre os dentes, no céu da boca.

E se ficar caladinho o tom vai subir, não, não posso gritar, grito... só com platéia grande. A outra, a cover: Rihanna vai soar, comer no centro, no meio mesmo do seu ouvido, o último cd ( edição re-re-re-empacotada-mixada-pop-isada). Ou coopera ou te Lanço para as Estrelas.

Chocas

2008-12-01T15:58:00.000-08:00

onde ir
...em breve
para comer o que puder e não puder, risos. e para beber coca-cola, cerveja sem álcool, água com gás natural, fazendo cara blasé, sem ao menos ter a prudência de levar um comprimido de sal de frutas... caso a cerveja se torne choca ou os outrs líquidos de bebiricar.
...choca.

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Menor T.

2008-11-07T14:51:00.000-08:00

-sim.
[não posso dizer mais. minha mãe não deixa]

Merda 1

2008-11-01T16:10:00.000-07:00

Em três minutos?
(1)Pediria misericordia, (2)xingaria os altos e baixos, (3)gritando em pedido pelo plano ascedente. Ficaria com o gosto da bobagem dita na boca e o da perda de senso em pensar enquanto se devia correr, correr, até as pernas lascarem se possível. Não diria mais porque o tempo acabara, acabaria, acabando; não faria. Só assim parava de divagar, perder (...), de. Falar merda. Pararia. Seria aniquilada, nem que chorasse em idioma oriental para ser salva pelo gongo. De onde vinha o gongo. Do Japão... ou um bicho da floresta?
Só teve três minutos e não conseguiu ser salva da.
3

E se deixasse

2008-11-01T15:50:00.000-07:00

"E se eu deixasse tudo em branco?"
"E se eu deixasse tudo em branco?"
"E se eu deixasse tudo em branco?"

BRANCO

Rascundo de conto I: quebradeira

2008-06-21T06:28:00.000-07:00

uma sala, e pessoas, seres jovens, amigos.eram três. estavam numa mesma cadeira, dois deles -ele sobre o colo dela-, e mais o terceiro... esse estava sentado na mesa próxima a cadeira, à olhar para os dois, olhava sem dizer uma palavra. esses outros se entre-olhavam, sorriam de leve, suspiravam enquanto a face era curvada e as pálpebras cuidadosamente movidadas, fechadas com certo peso. ele, o que estava na cadeira, beijava quem ele estava sobre o colo -ela-, beijava com lábios famintos e face sorriso-cafajeste. ela estátil, apassivada, de boca aberta. ele beijava movendo a cabeça, ela de olhos abertos, duros. ele, o da mesa, continuava observando, e fitando o olhar que ela colocava de encontro com o dele enquanto estava servindo de mulher para o outro. ele, o da mesa, olhava para ela,e para o outro, e para a cadeira que estava a suportar o peso. pode quebrar a qualquer instante, pensou, e eles cairão, o rapaz no chão com uma cara risonha, a moça com cara neutra de olhos duros, úmidos. pensou em avisar sobre o perigo -mesmo aquele dia sendo tido declaradamente como a despedida do relacionamento de ambos -contudo, definido por ele sem consultar ela propriamente, é que tinham um relacionamento aberto. ele disse que gostava dela mas que encontrara uma outra pessoa, alguém que ele finalmente decidira constituir uma relação, e que era aquilo mesmo, perguntou se ela tinha algo a dizer, ela rispirou fundo, e só-, o rapaz da cadeira pararia sua ação e talvez dissesse "do chão não passa, ah vai, para de piração". o rapaz da cadeira percebia com clareza a cadeira oscilando com maior frequência, e a moça fitando. ele estava na mesa, lugar superior, poderia subir nela e gritar, seria ouvido a contragosto, mas seria, ora. "logo tudo acababaria, era o término, não? então...", pensou. a cadeira oscilava não pelo peso, ela já estava danificada e não perceberam antes de sentarem. só a mesa poderia ser usada, bem que essa poderia suportar todos, mas se escolheram de cara a cadeira então a mesa não deveria está ali.iria terminar. iriam terminar.até então a cadeira continuaria oscilando, a mesa continuaria superior à essa, a observação latente, olhos duros, faces e mais faces sorriso-cafajeste. as coisas do chão não passariam.

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A TUG ON THE LINE

2008-06-08T13:00:00.000-07:00

Perfil temporário

"Um garoto.
É tudo que eu sei. E se vive bem sabendo pouco.
Porém, a tentação de procurar ter ciência de algo é constante.
Sádico, tal multilação.
E saber (demais, algo) é um perigo. O saber traz uma morte.
Certa morte para (...)"

Abalos ou "terremotinos"

2008-05-25T07:13:00.000-07:00

Coisas explodem,
para formarem outros ciclos,
(e/ou) caem em círculos,
e esses cessam (...)

"I started off with many friends
and we spent a long time talking
thought they meant every word they said
but like everyone else they were stalling".
(feel so different)

"the phone calls
always left me unsure
they'd never say things of their own accord
I am preoccupied
I can't get them out of my mind
they are terrified".
(jump in the river)

"I'm walking through the desertand
I am not frightened although it's hot
I have all that I requested
and I do not want what I haven't got".
(i do not want what i have not got)

(...) Tudo passa... e Sinead é recorrente.

R do sr. R...

2008-05-14T13:18:00.000-07:00

(...)

roubo.
roubaram a moradia do sr R... .
levaram seus documentos juntos.
ele está traumatizado.
e, agora, está sem voz ativa.
a voz? essa não levaram, ele perdeu.
mas perder é ser roubado pela própria pessoa.
não. ele não concorda.
ele não pediu pra isso acontecer.
talvez a encontre, a voz.
anda pensativo.
vai ter que viajar.
tem parentes em outro estado? só na capital.
está com medo da volta dos bandidos.
não.
sim... de alguns... disfarçados.
mas se não se refugiar em algum canto vão prender ele.
ele não tem documentos... mais.
viajará.
porque não vão acreditar quando for pedir novos documentos.
estará viajando.
e terá que achar casa em algum canto fora das fronteiras.
para não ser forçado a ficar preso em casa.
ele não quer ir para uma casa Verde.
roubaram o sr R...

(...)

© copyright 2008

Novela WIG WIG - Primeiro capítulo

2008-05-08T11:15:00.000-07:00

(...)

No final da tarde Wig visitaria Cathy. Cathy combinara de fazer pipoca de chocolate, mas não tinha certeza se a coisa ficaria escura, ou cor de chocolate -apesar de está com vontade de ter aquela coisa emborrachada grudando nos cantos de seus grandes dentes; Wig dava um pedaço da vida por qualquer grama de chocolate; se duvidasse só teria o tal brigadeiro que de cara Cathy tentara para conseguir a aceitação imediata dele, e se ela não chegasse junto da panela nem essa teria para raspar. Cathy poderia pedir a Wig a parte dela não só da panela, mas do brigadeiro em si, meio a meio, mas ficaria encabulada, era ele que estava cedendo o chocolate em pó, ela o leite condensado; era a primeira vez que Wig iria na casa dela sem alguma amiga em comum estar rondando para amplificar qualquer intensão tímida de Cathy.

(...)

© copyright 2008

Uma morada

2008-05-02T16:15:00.000-07:00

2008-04-20T15:35:00.000-07:00

por que "pule no rio"? nada de metafórico, apenas o título de uma canção de Sinead O'Connor, "jump in the river". ela, que se jogou no rio sem medo da correnteza (onde essa iria-a levar, ou no que ia render, ou... ou...). foi á noite, descalça, de branco, com a cabeça raspada, cantando uma prece a meia-voz, com uma foto do "pai" nas mãos. pulou por não está contente com o rumo que as coisas estavam tomando por debaixo dos panos, ou batinas, ou cortinas; pulou por causa das crianças do dia e das outras futuras crianças. e por ela mesma.

o papel menor

2008-04-18T07:18:00.000-07:00

encontrei o seu endereço por acaso, escrito num pedaço de papel que estava no chão do elevador de outro prédio. eu não pedir para te achar. você também não pediu para ser visitado, quem sabe pertencia a alguém que um dia, qualquer hora fosse te procurar, dar um recado importante, mandar uma correspondencia, te visitar (...). você não me deu o direito de te procurar, mas eu não podia ficar com esse papel na mão, é perigoso guardar as coisas dos outros, mais até, quando não se conhece. então, aqui, estou te devolvendo; talvez a pessoa que perdeu possa vir buscar. parece está sozinho em casa, você, não? não, não é nada, não se assuste, eu não sou ladrão; eu não fiz cópia, não precisa se preocupar, eu acho que não voltarei aqui, então, esquecerei logo. agora eu vou indo, vou ao ponto de ônibus, aquele ali na frente, não tenho o que fazer essa tarde, se ele, o ônibus, demorar não vai fazer muita diferença. desculpa qualquer coisa. boa tarde.

© copyright 2008

Novela "Grude". Capítulo 2:

2008-04-10T13:36:00.000-07:00

“eu prefiro lamber uma pessoa do que pensar nisso”, um amigo me disse quando eu contava sobre essa "coisa grude" do capítulo passado.

eu, eu mesmo preferia lamber um poste, algo insosso deve ser tal ação, mas a meleca do velho eu não lambi, mas se antes do escarro os céus me mandasse uma visão do que aconteceria “filho, tu queres ser escarrado ou lambido pelo velho a frente que vais encontrar?”... aff... eu também não quero ouvir isso mais, porque já se passaram seis dias (no sétimo o senhor descansou).

se eu continuar a explorar o nojo (or pseudo) nos textos vou me acostumar, me viciar; escravo eu, não sei se me controlarei a não ir beber na fonte (...) porque o velho mora há uns poucos metros da minha residência, e fica na porta todas as tardes sem camisa, com uma cara de ass(...), com a língua pra fora, olhos mortos, igual o de gente que gosta de dinheiro e não diz.

acabou a novela, a “rede bobo” não patrocinou. (vide e “salve!” a enorme marilene felinto)

*** FIM ***

agora sobem os crédito(s):

menino cuspido: thiago s. c.
velho que cospe: lgum projeto de gente
amigo do menino: wágner c. s.
patrocinadores: a falta do que fazer de ambos

(qualquer nome, personagem, situação, seja lá a merda que for que esses letreiros da “rede bobo” dizem, são mera verdade espontânea).

e não tem comercial com a próxima não. ”NÃO” (grande mesmo), senão eu não tomo vergonha na cara pra cumprir.

Novela "Grude". Capítulo 1:

2008-04-04T11:56:00.000-07:00

"Maria Bethânia, please send me a letterI wish to know things are getting betterBetter, better, Beta, Beta, BethâniaPlease send me a letter I wish to know things are getting better" - Caetano Veloso

Eu ia escrever algo melhor, juro.
Mas, na rua, prester a chegar em casa para escrever, sem perceber, um velho escarrou em meu pé, um catarro visguento, amarronzado, podre.
Eu não tinha papel para me socorrer, tive que limpar com folhas, algum mato que encontrei pelo caminho.
Escreveria algo melhor, sim.
Estava com tudo na cabeça, era algo relacionado com uma carta, era isso, parece. Mas o nojo prendeu meus neurônios desde o instante meloso. E há resquícios do catarro por entre a unha do meu dedo polegar, e eu me apoio nele. Nâo quero contaminar as coisas. Estou contaminado. E o velho nem olhou para minha cara enojada, continuou sentado tomando a fresca da tarde, sem camisa, sem parecer alguém com algo a dizer algum dia para outro alguém qualquer.

(...)

© copyright 2008

O bar fala

2008-03-26T14:12:00.000-07:00

- eu vou me embora.
- por que?
- tô afim de jogar baralho, mas os coroas não apareceram.
- é buraco?
- não, piff.
- então... tem três ai.
- mas buraco só é bom com quatro.
- olha um cara ai do lado.
- mas esse ai não presta não.
- ele não sabe?
- sabe... ele cola as cartas direitinho...
- então... chama.
- ééééé (...)
- mas ele não tem malícia.
- (...) e só presta assim

Cabelos claros de vela

2008-03-20T12:57:00.000-07:00

ela anda com medo da luz do escuro refletindo em sua cabeça, imaginam, eles que estão com velas na mão e ela de mãos vazias andando pela rua.
mas o medo não é tão alarmante a ponto de paralizar, ela sabe.
e como sabe, ela, que é bem aventurada, por ter cabelos longos loiros, com franja, para cobrir o couro.
a sua segurança não é o couro coberto contra objetos estranhos, por ventura, caídos do céu.
mas o cabelo que sempre cobriu os olhos e deixou-a (supostamente) quase cega desde sempre.
sina, coitada.
se fosse careca colocaria as mãos na cabeça? não, não.
poria é nos olhos.
pra que?
pra poder se bater nas respectivas construções com certa razão.
e não incomodar o povo com vela.
eles queimariam ela e a luz do chama não duraria por muito.

© copyright 2008

Desova I

2008-03-15T09:29:00.000-07:00

"Um blog é para desovar ovos tolos e não receber os louros. "

se essa frase não for de alguém então torno-a minha.
em breve desovarei (mais).
me desovarei.
as vezes eu nem entendo o que escrevo.
na maioria.

Pequeno conto sem rumo*

2008-03-12T13:48:00.000-07:00

tocava o chão com pisadas fortes, dando a parecer que agora estava a sentir firmeza verdadeira sobre ele. não via ninguém ao redor por estar concentrada em ouvir o som das pisadas, as dela, mas o embrulho que trazia pesava, decidiu sentar-se, tomou um banco de assalto ao jogar-se nele. das pisadas à respiração carregada --permaneceu por um bom tempo; causava frescor sentir o fôlego percorrendo a sustentação dela, depois dava para ouvir o ar saindo. e pairava em si por enquanto. (2008, janeiro 2)

*"sem rumo" porque era pra ser publicado num jornal ai, da cidade mesmo. e porque não foi publicado? porque ficou ruim, desconexo, tolo, daí abandonei. escrito no segundo dia do ano (estava abandonando tudo nessa época, até as promessas de ano novo).

Bandeira branca

2008-03-09T07:47:00.000-07:00

ele me faz perguntas existenciais. sobre ambos os lados. antes do sono fica fazendo pressão psicológica. por que isso, por que não aquilo? o blog. eu tento responder com perguntas. que tal pequenos contos?, ele sujere. eu, vencido, aceito, prometo. só uma condição, diz ele: "esse fiado não é pra aderir ao 'só amanhã', ok?. bandeira branca.

Um

2008-03-06T09:18:00.000-08:00

"JUMP IN THE RIVER"

Não estou com paciência agora para ficar editando-o.
(A aparência).
E se eu deixasse branco?
(Em branco)
Por falta do que fazer criei-o.
Não tenho disciplina para escrever.
Assim não se tem literatura.
Eu tenho alguns papéis escritos dentro de livros.
Letras breves em jornais.
Qualquer dia abandono-o.
(Abandono-a?)
Não. Eu já pulei no rio.

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